Sí, lo ves ahí, redondo, colorado. Sería un lunar perfecto -pensás- si no estuviera rodeado de la nada, si alrededor y por debajo tuviera piel que lo dotara de ese mínimo relieve que tiene todo
El Payaso Primer viernes de mayo y la ciudad comienza a doblarse sobre sí misma. Un autobús lluvioso a las seis de la tarde, rumbo a los suburbios. El payaso vestido de azul y amarrillo
La vio como se imaginó tantas veces a Van Gogh mirando las noches estrelladas.
Viene de afuera, ¡lo sé!, viene con el lejano aleteo de la libélula, con el roce del viento en la hojarasca, con la inútil letanía de la abuela, con este insoportable ruido de mar, de orilla infinita, de arena pálida, de una piel morena que gime primeriza cuando estoy entre sus piernas.